Alfieri
di una certa nuova psichedelia inglese, molto pesante ed acida,
gli Heads ci stordiscono letteralmente con questo lungo album
pieno di distorsori e feedbacks. Purtroppo, all'interno di questo
marasma sonoro, troviamo un desolante nulla qualitativo, neppure
riempito da una carica che sembra sincera. E' davvero difficile
e spiacevole trovarsi a stroncare la fatica di questi quattro
ragazzi (Paul R A Allen, Simon Price, H.O.Morgan e Wayne C Maskell),
ma ahimè le idee abitano da un'altra parte. Si possono
parzialmente salvare l'introduttiva "Legavaan Satellite",
brusca e ruvida, la liquida, meditativa, sfortunatamente troppo
corta "Kraut Byrds" e la successiva "Could Be...",
hard blues abbastanza vicino al clima della Jon Spencer Blues
Explosion. Il resto è francamente vicino all'inascoltabile,
a meno di non essere un cultore della distorsione e del rumore
fine a se stesso. Come dice il mio fidato rivenditore di dischi,
"otto braccia rubate all'agricoltura". Certo che se
me lo diceva prima...
28
gennaio 2001
Track
list:
1.
Legavaan Satellite
2. Thumbs
3. Fuego
4. Kraut Byrds
5. Could Be...
6. # '75
7. Wobble
8. Barcoded
9. Song no 1
10. My my
11. Stab Railroad
12. Chrome Plated
13. Motorjam
14. Dirty Water
15. Pill Jam
16. Long Gone
Alfieri
di una certa nuova psichedelia inglese, molto pesante ed acida,
gli Heads ci stordiscono letteralmente con questo lungo album
pieno di distorsori e feedbacks. Purtroppo, all'interno di questo
marasma sonoro, troviamo un desolante nulla qualitativo, neppure
riempito da una carica che sembra sincera. E' davvero difficile
e spiacevole trovarsi a stroncare la fatica di questi quattro
ragazzi (Paul R A Allen, Simon Price, H.O.Morgan e Wayne C Maskell),
ma ahimè le idee abitano da un'altra parte. Si possono
parzialmente salvare l'introduttiva "Legavaan Satellite",
brusca e ruvida, la liquida, meditativa, sfortunatamente troppo
corta "Kraut Byrds" e la successiva "Could Be...",
hard blues abbastanza vicino al clima della Jon Spencer Blues
Explosion. Il resto è francamente vicino all'inascoltabile,
a meno di non essere un cultore della distorsione e del rumore
fine a se stesso. Come dice il mio fidato rivenditore di dischi,
"otto braccia rubate all'agricoltura". Certo che se
me lo diceva prima...
